Sólo son miguitas de pan...

Voy a ir recogiendo migajitas de pan...

. . . Me reconozco en una rosa pálida que me informan despriecian por su rubor puesto con tanto desenfado, tiene un mohin extraño, dicen un puchero, tengo pues cara de rosa cerrada semmipálida.

. . .  Parecemos pues la canción de una estaca, que me lleve el viento que te coja un carro, pero no es  un luego.

. . . Vuelve a mi una sonrisa pueril, me es arrancada desde mi prematureidad.

. . . Aguzo la vista para no perder ninguna estrella fugaz en mi oscuro cielo onírico.

. . . Nunca olvidaré la calidez de aquella mano que me tostó la mano izquierda en un bus.